Toma Castaña
Antes de las doce cada día mi mujer se sienta al lado de la
ventana. Mira la gente. No se cansa de mirar. Yo le pregunto que hace. Ella
encoge los hombros. Ni siquiera gesticula. Le insisto al verla triste. Me coge
entre las manos. Me mira de arriba abajo, diciéndome que soy mala persona. Que
la he dejado muchas veces plantada, como las plantas del jardín. Que nunca me
acuerdo de cumpleaños, santos y devociones. Que nunca más me va a besar, sería
lo último que hiciese. Y llora hasta quedarse tan fresca. Después se marcha y
me deja croando en el bote, ¿quién fue la graciosa que le dio el brebaje?
Con este micro participo en el concurso semanal
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