ESPACIO CREADO PARA LOS BRÓCOLIS

I Carrera Verde  (espacio para los Brócolis)

Los Brócolis (atención)

Ya que compartimos Carmen Martínez y Fco Manuel Marcos el mismo blog y estamos en grupos diferentes, vamos a crear dos espacios, para que los integrantes de cada grupo tengan la oportunidad de comunicarse cada uno con su entrada. De esta forma evitaremos el cruce de datos y pueda surgir algún problema. Gracias a todos los que lo hacéis posible.

Los Brócolis

            Fernando Martínez (escritor), Espirales de tinta

            Yashira (escritor), Te cuento

            Paloma Hidalgo (escritor), Un libro es un jardín de bolsillo

            Fernando Martínez (ilustrador), Espirales de tinta

            Puck (escritor), Los jardines de Puck

            Francisco Manuel Marcos (escritor), Cirujano de letras

Brócolis¡¡¡¡¡¡ En este espacio hemos de comunicarnos. Arriba¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Hop, hop, hop¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ 

ESPACIO CREADO PARA LOS REPOLLOS

I Carrera Verde  (espacio para los Repollos)

Los Repollos (atención)

Ya que compartimos Carmen Martínez y Fco Manuel Marcos el mismo blog y estamos en grupos diferentes, vamos a crear dos espacios, para que los integrantes de cada grupo tengan la oportunidad de comunicarse cada uno con su entrada. De esta forma evitaremos el cruce de datos y pueda surgir algún problema. Gracias a todos los que lo hacéis posible.

Los Repollos

            Rosa M. (escritor), Van al aire

            Laura (escritor), De mis palabras y las vuestras

            Anita Dinamita (escritor), Relatos de andar por casa

            Carmen Martínez (ilustrador), Cirujano de letras

            Ana Crespo (escritor), A cuatro letras

            Mei Morán (escritor), Mei Morán

Repollos¡¡¡¡¡¡ En este espacio hemos de comunicarnos. Arriba¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Hop, hop, hop¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ 

 

I Carrera Verde (preparados, listos, ¡YA!)

I Carrera Verde (preparados, listos, ¡YA!)

Los Brócolis, a Fernando Martínez (blog: Espirales de tinta )

Ha comenzado la carrera y esto espera ser un gran acontecimiento. Hay disposición y ganas. Fernando abre en nuestro equipo el pistoletazo de salida a este dibujo de Sara Lew.

Démosle ánimo y ¡arribaaaaa!

Esta noche te cuento

Lágrimas de metal

     Intenté no ser  témpano, ni lágrimas de metal pero no pude. Soñé ser helio y nube antes que cielo. Soñé no ver con sus ojos e intenté ver sus almas. Soñé mimetizarme para no ser descubierto, convertirme en agua mansa, ser torrente sanguíneo, azúcar, sonrisa. Soñé ser el árbol del mundo, una rama saliendo del tronco, un espejo que reflejara la felicidad, la luz de las luciérnagas sustituyendo las estrellas. Parpadeé para no ver pero era imposible. Recibí gestos de madre inocuos y de padre agresivo, palabras corriendo entre el murmullo de mis deseos, olvidos y sueños rotos dibujados en nubes negras vaporizadas, limpieza de cutis, verdades impuestas. Fui el agua de mis mejillas que se escurría entre las rendijas, el cielo gris y lluvioso del eco de mi voz entre las laderas de las montañas secas de fresca hierba.

     Ellos fueron padres de luna llena, cargados de lágrimas metálicas que formaron cadenas que acabaron marcando mi piel, el prodigio de días oscuros, vacíos como sus almas. Quise ser y no pude. Quise soñar y me rompí. Tuve entre mis manos las caricias que nunca recibí. Hubiese sido mi mejor regalo, mi navidad diaria aun soñada.

Imagen extraída de la red

Enviado para concursar este mes de Diciembre

Pecados capitales ( Diciembre )

El juego

Pérfido, fue lo que me dijo Madame Bouchard la noche antes de dar el golpe. Sus ojos achinados acabaron mimetizándose en un rostro encogido dentro de un cuerpo encorvado por la avaricia. La belleza deslumbrante de una mujer de talante, intransigente, pero deliciosa en sus ambiciones. En eso concordábamos los dos, por lo que no me resultó difícil convencerla, atarla, arrastrarla hasta la callejuela que nunca abandoné por mi falta de humildad liberando su Alma. Aparentar era la doctrina que me enseñaron siendo bien niño. Me iba la vida, ganar o perder, y no estaba dispuesto a dejarme vencer por un acuerdo menospreciable. Supe tocar las cuerdas del instrumento hasta hacerlo sonar sin desafinar, y llamar su atención. Exuberante decisión pensé, ardiente como a mí siempre me han gustado las decisiones, calientes, al rojo vivo, sin caer en ilusorias banalidades.

La ambición de poder ensordece, ciega, nubla, enloquece. Ella solo se dejó arrastrar, yo recogí hasta la última gota. Se lo juré, no se preocupe señora Bouchard todo va a ir bien, daremos un buen golpe. Invertiremos en el negocio, lo remontaremos y usted será poderosa. Pero a cambio… Nunca me escuchó, se quedó embelesada con su trágica vida poderosa, que acabó en una muerte digna. Tuvo suerte. Su Alma me pertenecía. La avaricia fue lo de menos, solo un simple juego que llevo guardado en la manga y del que siempre hay alguien dispuesto a jugar. ¿Quién es el próximo?

Lo indico en castellano, el original está en Catalán

 

I Carrera Verde

Arriba los Brócolis

A partir del día 7 comienza la I Carrera Verde organizada por Luis Hurtado, 

 http://microrrelatosalpormayor.blogspot.co.uk/

Creo este pequeño espacio para comunicarnos las personas del equipo.

Los Brócolis

            Fernando Martínez (escritor), Espirales de tinta

            Yashira (escritor), Te cuento

            Paloma Hidalgo (escritor), Un libro es un jardín de bolsillo

            Fernando Martínez (ilustrador), Espirales de tinta

            Puck (escritor), Los jardines de Puck

            Francisco Manuel Marcos (escritor), Cirujano de letras

Concurso Microrrelatos Contarcuentos

Una flor fuera del jardín

      Mamá dice que soy una flor. Se ríe cuando me lo dice. Dice que soy como una rosa sin espinas, y que mi aroma a ella le llena la vida. Papá también me lo ha dicho. Se ríe y me acaricia la cabeza. Pero hace mucho que no veo a mamá.

     Llevo no sé cuantos días aquí. Ya no sé dónde mirar, que hacer, me aburro. Llevo creo, que tres días, porque papá me dejó un calendario colgado de la puerta. Dice que soy mayor, y que  como tengo seis años ya debo saber en qué día vivo. Pero he perdido la cuenta. De vez en cuando se asoma a la habitación y me trae cosas. Tengo un bolígrafo, papel  y también una caja de cocholate. Él sabe que me gusta, me gusta más que la comida. Pero ahora no me apetece. Mi estómago me dice que no quiere nada. Papá me regaña, dice que coma, que coma que si no me moriré, debo comer todo lo que me trae. Pero no quiero. Él sabe que cuando estoy enfadado no quiero nada.
     Hace días que no veo a mamá. Papá dice que se ha ido a trabajar a un sitio donde le pagaran mucho y podremos comprarnos una casa. ¡Será estupendo!, porque así podré cuidar de ti cuernitos. ¿Qué te parece? Es una idea estupenda. Tendremos todo un patio para nosotros, y jugaremos con la pelota que me regalaron por mi cumpleaños. Yo sé que a mamá no le gustan los bichos, dice que donde tienen que estar es en el campo. Pero la convenceré para que te quedes conmigo. ¡Será genial! Y tú también serás otra flor de su jardín.
     Hoy tarda papá en venir. Cuernitos, ¿dónde se habrá metido?. Pufff¡¡¡ No sé, le tengo  que decir que traiga lechuga, para que puedas comer y no te mueras, como me dice a mi papá. Sabes cuernitos, que es muy aburrido estar aquí. Hoy tengo hambre. Me gustaría comer pizza. A ver si se asoma con una de esas grandotas y comemos tu y yo. Son tan sabrosas que me comería cien.
     Cuernitos, ¿te pesa la casa?, ven que te de un pequeño  empujoncito. Suave cuernitos, no quiero hacerte daño. Mira, aquí al lado hay una puerta ¿la ves?. Pues está prohibido pasar. Papá ya me ha advertido varias veces, si sales me enfadaré. Lo intenté y no pude, la llave está echada. No sé porque quiere que esté aquí. Nunca he estado tanto tiempo sin ver a mamá. Parece que se oyen ruidos. Seguro es papá. El reloj dice que son las siete. Vendrá a traerme la cena. Espero que no traiga lo ojos rojos, y esa cara de enfadado que no me gusta. Porque a veces me ha dicho que yo tengo la culpa. Y no sé de qué. Lloro cuando me lo dice, y me pongo triste. Los mayores son una lata.
     Cuernitos soy tu amigo, tu único amigo y te cuidaré para que no te pase nada. Eres lo único que tengo. ¡Qué bien!, tu y yo seremos flores del jardín de mamá. Se pondrá contenta cuando se lo diga. Silencio, ven, vamos a dormir antes que llegue papá. Parece que ya viene. Se oyen sus pasos. Un besito de buenas noches.

Concurso Microrrelatos Círculo Faroni

MUSAS

     Sostiene en la mano un pequeño bolso plateado que mueve con gracia. Suele engalanarse con el mejor vestido. Provocativa se contornea mostrando sus exuberantes pechos. Labios perfilados, cabello negro azabache, mirada sensual, y voz endulzada. Las musas exponen todas sus cualidades milagrosas, ocultan sus vicisitudes y enganchan a las bestias, atrayéndolas al dulce manjar, a la manzana prohibida. No importa el nombre, quien eres, ni siquiera que sientes. El lujo de la satisfacción y la necesidad se mezclan revolcando días y noches en un segundo, llantos escondidos, olvido de penas, miel amarga, transformándose en inquietantes sombras, luces divinas, amor a la carta. Consuelo de vivos. Vida de muertos.
     En el trasiego los transeúntes buscar carne fresca, recién hecha, un manjar de paladares, morbosas figuras, inspiración, musas que les atrapen. El paso de los ojos por la carta acelera el pálpito de realidades ilusorias, en diosas perfectas de carne trémula.
     No hay sino escondido, ella es una escultura andante que mueve con soltura el bolso plateado. Eleva sus cánticos ante cualquier marinero, y amarra los barcos hipnotizados. Se presta al baile, suena el son. Es otra musa de la carne.

 

Imagen extraída de la red

Concurso "Navidad alternativa"

                                          Antes
 

Hay ajetreo en la casa. El pavo está a punto. El olor del asado invade la estancia. Los niños juegan en el parque, la vida continúa como si nada. Se va a contrarreloj. La mesa, las tapas, los adornos. Se oye el timbre de la puerta. La madre la abre. ¿Dónde has estado todo este tiempo?, hace años que olvidó que es besarle, quererle. Él le acaricia el rostro. Ella se contrae soltando un respiro. El padre sale del lavabo, envuelto en humo. Le mira de arriba abajo, su hijo ni se quita las gafas de sol. ¿Qué?, le pregunta el padre con reticencia. La ira aun le puede, y en cuanto se da la vuelta el hijo le asesta un puñetazo en la cara. Bravucón se estira sacando el pecho mirando a su madre que se asoma desde la puerta de la cocina. Ella le mira de soslayo perdiendo la mirada en la fotografía del mueble. El peque ha crecido, ya no es como antes. Ni árboles ni puñetas ni adornos, dice encogida acariciándose el rostro. Este no es mi hijo. ¿Hasta cuándo? No hay reconciliación posible. Maldito veneno. El horizonte está lejos, y el silencio roto.

                                                                Imagen extraída de la red

Que la suerte acompañe a todo el que participe en este concurso. 

Concurso Microrrelatos ( Fin del mundo )

A medias

 

Ni un ápice se sostuvo. Hasta ese entonces había crecido un mundo a medias. El caos absoluto divagó las mentes de los hombres. Enfermaron y palidecieron por crear los medios engaños, la media vida, las medias palabras, diciendo eran la esencia para sobrevivir. Fueron las expresiones normales, cotidianas, diarias, de un mundo enloquecido. Sedientos de libertad buscaron formas alternativas. Nunca las encontraron. El sol comenzó a quemar la tierra yerma. La vida, se volvió caos. El caos renacer. La tierra tembló. Los hombres con ella. Había que sobrevivir con esperanza. Nada se quedó a medias.

Microrrelatos Cadena Ser Castellón

Toma Castaña

Antes de las doce  cada día mi mujer se sienta al lado de la ventana. Mira la gente. No se cansa de mirar. Yo le pregunto que hace. Ella encoge los hombros. Ni siquiera gesticula. Le insisto al verla triste. Me coge entre las manos. Me mira de arriba abajo, diciéndome que soy mala persona. Que la he dejado muchas veces plantada, como las plantas del jardín. Que nunca me acuerdo de cumpleaños, santos y devociones. Que nunca más me va a besar, sería lo último que hiciese. Y llora hasta quedarse tan fresca. Después se marcha y me deja croando en el bote, ¿quién fue la graciosa que le dio el brebaje?

 

Con este micro participo en el concurso semanal